В календарях настенных отрывных, так похудевших за прошедшее лето,
мы отмечаем кружочками дни выходных, с огромной надеждой куда-то уехать.
Пометки и галочки, красные, синие, стихи, гороскопы, рецепты борща.
А дни, как на зло всё такие же длинные,и рвётся в обгон непоседа-душа.
А нам бы скорей паковать чемоданы,билеты в кулак и к подъезду такси.
Накинуть пальто и руки в карманы,набрать смску, что выехал, жди.
А после ворваться с объятьями к маме, вдохнуть пирожков пригоревших дурман.
И тихо сказать- "Пойдём к дяде Ване, он мёду к блинам нам тогда обещал."