Поэт склонился над бумагой,
Над чистым, девственным листом,
И с беззаветною отвагой
Стал сочинять стихи о том,
Как любит он свою Варвару
С глазами цвета бирюзы,
Что по ночам, горя пожаром,
Он льет не две, не три слезы...
Но рифмы всё не выходили,
Играя в прятки озорно,
И как поэт ни тратил силы -
Одно чернильное пятно
Ползло, бумагу не жалея
И пожирая белизну.
Устав от ямбов и хореев,
Оборотился он к окну
И тут же с ужасом отпрянул,
Перед небесною тоской
Робея: свет луны багряной
Сулил всему и вся покой…