Веселый лист гурьбой кружась,
Срывает дня роскошность маски,
В нелепой, кажется, окраске
Смирительно под нож ложась…
Но ждет его, и томно млеет
Натура чуткости моей,
Она как будто индевеет
От вида падших лебедей.
Кленовый парк, и листья пеной,
Отяжелевшие борьбой,
Летя к траве – несут покой
В крикливом желто – красном тлене.
И прижимаясь к волосам:
Растрепанным и огрубевшим,
Взывают мудростью к годам
Не наступившим и прошедшим.
Но все же грудь, чуть тяжела,
Пустынным чем-то – как былое:
Далеким призраком прибоя
В нее сочится листопад
На фоне праздничного неба…
Так хочется остановить
Движенье чувства, зыбкость плена,
И в них забыться и побыть…
Пустынно зеркало…Привольно…
В прищуре глаз намечен путь:
Трепещут легкие – вздохнуть,
Запечатлеть - как город стольный
В себе златые купола,
На белокаменной вершине,
Разящие как миг слова,
Хрустальность времени, и иней.