По руслам рек крови моей загущенной
Идет борьба. Сошлись на смерть в бою
Антитела с болячкою запущенной,
И наплевать игле на боль мою,
Ее работа – доставлять страдание,
Вонзаясь вновь в истерзанную плоть.
И если расшаталось что-то в здании,
Вердикт один: Колоть, колоть, колоть…
По мостовым души моей изъезженной
Ложится вновь замерзшая вода.
И накрывает поздних чувств проплешины,
Эмоций развороченны места,
Где в белый свет-копеечку булыжники
Летели, бурей-натиском громя, -
Скользят тропою свежей мысли-лыжники…
И чистый лист, как будто простыня,
С него начать бы снова и неистово,
Напалмом вновь вычерчивать глагол…
Но тут игла антибиотик впрыснула,
Кровавой точкой завершив укол…
30.10.2014 г.