Я куролесил, зарываясь в листья,
Вдыхая осени последний аромат.
Я нарушал движение моды, стиля,
Мне был не по сердцу наряд.
Я будоражил каяниями мысли.
И, запуская прошлого снаряд,
Я создавал не осень - хаотичность.
Мне нужен был иной расклад.
Я задыхался в искренности неба,
Ругая памяти предзимний аромат.
Я - словно осень, словно быль иль не был.
Никто моим творениям не рад...