Тебе спасибо, друг далекий,
За то, что пишешь без прикрас,
За ненадуманные строки,
Из них дохнул родной Кузбасс.
Уж как случилось, сам не знаю,
Живу в Ростове-на-Дону,
И здесь стихи твои читаю,
Прислали книжицу одну.
Отец мой не носил фуражки:
«Интеллигентом в шляпе» был,
И быстро делал «информашки»,
И это слово он любил.
Он был талантлив и читаем,
Он мог бы книгу написать.
А вот чего не мог он – знаем:
С «зеленым змием» совладать.
Тогда ведь не боролись с пьянством,
И, будь помянутый не тем,
К вину с обидным постоянством
Тянулся между строк и тем.
Увы, нельзя прожить жизнь дважды,
Но он был счастлив от того,
Что был томим духовной жаждой.
Таким и помню я его.