Я не буду писать вам про осень,
Про холодные, серые дни,
До меня уже бились оземь
От холодной, постылой любви.
До меня уже всё рассказали
Про упавшие листья к ногам,
Вечера упоённой печали.
Птиц летящих к чужим берегам.
И про лето писать я не буду,
Про луч солнца, ласкающий глаз,
Эту зелень, что лезет повсюду,
И про это читали не раз.
Пересказывать, то, что сказали,
Много лучше сказали, чем я,
Всё равно кто-то скажет «Украли,
Ведь идея уже не нова».
Про весну написать пару строчек,
Про ручьи, про скворцов и грачей,
Описал классик нежный цветочек,
Птах поющих и каждый ручей.
После гениев трудно добавить,
Всё уж сказано, всё учтено,
Видно здесь мне свой след не оставить,
На душе от того тяжело.
И про зиму добавить мне трудно,
Были санки, сугробы, мороз,
И на улице было безлюдно,
И букет на снегу, алых роз.
И про это вы тоже читали,
Классик с гением были и тут,
Под бессмертные строки мечтали
И спешили туда, где вас ждут.
Может выбросить всё мне в корзину
И не трогать сей труд никогда?
Напишу акварелью картину,
Осень! Лето! Весна и Зима!