Храни, Господь, цветущий край родной,
Где все согреты трепетной любовью.
Тот, что зовем мы Отчею землей,
Где пяди нет, не окропленной кровью.
Храни, Господь, и ныне, и вовек
Все, что осталось в виде первозданном,
И то, что создал в муках человек,
Чему свои придумал он названья.
Храни для нас и тех, кто вновь придет,
В словах правдивых, в сказочных преданьях…
Быть может, каждый что-то привнесет
Во имя их потомков процветанья!