Фонарей полуночный свет,
Тень безликая супит бровь...
Где-то в городе есть поэт,
Сочиняющий про любовь.
Не до сна ему, не до сна,
Если строки зовут в полет.
И не пьет вроде бы вина,
А как пьяный себя ведет -
Улыбается невпопад,
Обижается без причин.
И блуждает поэта взгляд
По фонарным кругам ночным.
А жалеть его не резон,
Смысла нет вызывать врачей,
Хоть душа его как огонь,
А быть может и горячей.
Он не ест и не спит почти,
Может быть, уже сотни лет...
И прошу я его: "Прочти
Про любовь мне стихи, поэт".