Ты говоришь: мне холодно с утра,
И, взглядом измозоленный до лоска
Твой потолок, покрашенный известкой
Уже не давит так же, как вчера,
Но за его пределами пейзаж
Не удивит ни буйством акварельным,
Ни новизной. И мутной колыбельной
Выталкивает в кухню, на этаж,
На лестницу и за тугую дверь
С насквозь промерзшим за ночь домофоном.
Идешь вперед тяжеловесным клоном,
И - ничего. Ни дальше, ни теперь.