что же ты выбрал, странник, не ту дорогу,
куда не восходишь, а все, почему то, бежишь...
отдаляясь все дальше и дальше от Бога,
ты с горячей руки чьи-то судьбы вершишь.
по аллеям пустынного города,
где осенние жухлые листья заметают твои следы,
отдаешься объятиям холода,
всеобъемлющей пустоты.
странник, искавший приют и кров,
сошедший с дороги жизни,
обрекший себя, не услышавший зов,
оказавшийся просто лишним...
испугавшийся света дня,
обратившийся в тень ночную...
приближающегося ноября,
странник... мечты рисует...
загорающиеся в кострах листвы,
и летящие с ветром к верхушкам сосен,
странник, в тающем октябре,
по дорогам извилистым осени,
под молчание звездопада,
безразличие сонных отелей ,
опаляемый лунным взглядом,
он уходит навстречу метелям,
под плащом заблуждений и серых будней,
в капюшоне, накинутом наспех, побед,
он уходит дорогой извилистой, трудной,
заметая осенними листьями след.