Я вернулся, но напрасно, нет назад пути,
У порога догнивают старые мостки.
Только мох, да хвощ болотный, стылая вода,
Всё что было, былью смыло, в этом вся беда.
Нету мамы, нету папы и ступеней нет,
Лишь тоска лежит на сердце два десятка лет.
Знаю, знаю, есть возможность с заднего крыльца,
Только в прошлом та квартира, где жила семья.
Кто бы мог тогда подумать...? Горькая стезя,
Разбрелись знакомых лица с нашего двора.
Где теперь друзья, подруги, где их новый дом?
Поминают ли порою за чужим столом?
Нет, напрасно я вернулся к вам сюда, увы,
Некому сказать мне «Здрасте», некому «Прости».
Сам виновен, всё старался, выбирал судьбу,
Не одну сменив квартиру, только вот к чему...?
Надо свой бы дом построить, чтобы никогда
Кушарой не зарастала до него тропа,
Чтобы дети там игрались, и цвели сады,
Да с соседями накрылись общие столы.
А внизу река блестела тёмной полосой
И ждала б меня рыбалка с тёплой пеленой.
Да родная в огороде возжалась с утра,
Пока солнце не запарит, удовольства для.
Что ещё под старость нужно? Бога не гневи.
Городскою беленою отравились мы.
Погружаемся в болото вечной суеты,
А потом глядим с тоскою на свои мостки.
31.10.2014г.