Дыряв халат, в прорехах плащ,
Чалма впитала пыль востока.
Иду я в милый мне Багдад,
Там поспевает виноград
И слышен голос Бога.
Бывало брел я наугад,
Не чая уж согреться.
В виски закралась седина,
Душа познала холода
И льдом покрылось сердце.
Давно пуста моя сума,
На дне ее три крошки.
А в бурдюке глоток вина,
А ночь беспечная длинна,
Что ж, отпускаю вожжи.
Недолог век мой, пусть.
Мне это знанье не помеха.
Тому кто знает как терять,
Недолго вновь собрать
В кувшин осколки смеха.
Иду в мой дорогой Багдад,
Петляет меж холмов дорога.
В нем ждут меня семь дивных врат,
Там поспевает виноград,
И слышен голос Бога!
28 октября 14 г.