Ах, эта страстная любовь!
Какие пламенные речи!
От взгляда закипала кровь,
И бил озноб при каждой встрече.
Ах, как она его ждала!
С ним всех подруг своих забыла,
Ему невинность отдала.
О, как она его любила!
Хоть знала: есть ещё одна,
Та, что его не понимает.
Горда, наверно, и умна -
Любовь его не принимает.
И он ушёл однажды к ней,
К той, что нисколько не любила.
А боль тех одиноких дней
Девчонку чудом не убила.
Её, побаловав письмом,
"Пустил в расход" довольно смело.
Слова наотмашь били в нём
Жестоко, горько, неумело:
"Ведь ты же любишь - и поймёшь,
Что значит - истинное чувство"-
Та фраза, словно острый нож...
И вмиг на сердце стало пусто.
...Однажды встретила его,
Дождь по зонту стучал уныло.
"Ну как живёшь ты?" - "Ничего..."
Сказал, что помнит всё что было,
Что нынче он несчастлив с ней -
Любить ведь не заставишь силой -
И с каждым днём ему больней,
И вновь назвал девчонку милой...
Придав лицу весёлый вид -
Как нелегко казаться гордой -
Чтоб не увидел, как болит,
Сказала ласково, но твёрдо:
"А мне сегодня хорошо!
Всё в личной жизни очень дивно!
Спасибо, что тогда ушёл -
Теперь моя любовь взаимна.
Ведь ты же любишь - и поймёшь
Любви большой огонь и силу..."
И прочь ушла...
хоть била дрожь...
А тушь совсем дождём размыло...