Какая погода сегодня кружит по дворам,
для этой строки и меня совершенно неважно,
и копится мой то ли скарб, то ли выцветший хлам, –
по мерке житейской – бесцельный, ненужный, бумажный.
Конечно, потом от судьбы остаётся черта,
для вечности век – чумовой мотылёк-однодневка,
и кто-нибудь скажет: поэтов – тебе не чета –
и тех – забывали, останешься в поле обсевком,
не вспомнят, как звали, в каком-то далёком году,
где новая осень поверит в свою бесконечность...
Но каждою строчкой я буду стоять на суду,
пока продолжается век или целую вечность.