Пройдёт каких-то триста лет,
Всяк будет чист и бескорыстен
И состоюсь я, как поэт, -
Глашатай вымученных истин,
Открою дням текущим счёт,
Приду в сознание с повинной
И в слове пагубном ЕЩЁ
Дух будней выветрится винный.
И руки к небу возводя
(Исход у времени - летальный),
Под колыбельную дождя
Переспрошу о ближних, дальних:
Чьё солнце село? Чьё - взошло?
И Бог ответит мне: "Служивый,
Ну что ты - столько лет прошло -
Уже давным-давно все живы".