Пути нашей памяти

 
Ноябрь, и тихо за окном
летели хлопья снежные,
как мои мысли о былом –
красивые и нежные.

Я вспоминала отчий дом:
пирог пекли мы с мамой,
отец склонился над холстом,
в углу стояли рамы.

И дочка бегала у нас
из кухни в мастерскую.
Всё это вижу, как сейчас,
и, кажется, тоскую.

Нам многого уж не вернуть,
но в памяти проложен путь.