Пренебрегая галереей, кои
Скучны своей толпою и сухой
Доскою с вереницею героев,
Ищу на полке чей-то непокой,
Оттиснутый издателя рукой
На дорогой мелованной бумаге.
Жрецы искусства, на вопрос «на кой?»
Что отвечали вроде Тихо Браге:
Закон нам звезды, а звезде – Творец…
Чьи шли тропой чумазые ватаги,
Слоями заполняли тот ларец,
Который, охраняемый от влаги,
Не менее Ковчега дорог нам.
В нем вирши, откровения, спираль
Галактики, и босховый бедлам –
Короче, разношерстный пренаталь
Рассудка, постигающего Даль.