Господин выбирает муки,
Что стары, словно тараканы.
И не будет отныне скуки,
Где все время сочатся раны.
Господин выбирает плети
И крюки, чтоб вогнать под кожу.
Нет дороги голодной смерти
На мучений кровавых ложе.
Господин тихо так смеется...
Нежно скалясь... При виде боли...
Захлебнувшись в крови, не очнется
Та душа, что живет в неволе.
Господин протирает лица,
Чтоб узрели свое же бремя.
Господин как дитя резвится
Отведенное им же время.
04.11.14