Не было ссоры. Спокойно- бесстрастным
был неслучайный Её монолог.
Вечер, свидетелем став безучастным,
сумраком синим углы обволок.
Время на кончиках пальцев дрожало,
слабой руки, закрывающей лоб.
Женщина, веки смыкая устало,
прятала слёзы за будничность слов.
Как ей хотелось встряхнуть Его, крикнуть:
"Где тот мужчина, любивший меня!?",
но подавляя минутную прихоть,
тихо слова продолжала ронять.
Он, у стены, оставался безмолвным,
чуть искривился обиженно рот.
Женщину в роли метателя молний
не представлял он, характер не тот,
но разглядел бушевавшее пламя.
Было желанье - коснуться плеча,
крепко обнять, но больными глазами
мимо куда-то смотрел, и молчал.
Стол у окна, с остывающим чаем;
близость их рук - протяни и коснись;
вечер осенний повис, нескончаем.
Не было ссоры. Обычная жизнь.