Мой город сер, а над домами
Течёт изломанная речь.
Конечно, ей привольно течь
Над полюсами гордых плеч,
Но в токе том - природный пламень.
Мой город стар, хотя, не слишком,
Но всё же старше, чем Нью Йорк.
В нём был во дни Азова прок:
Здесь мичман свой учил урок,
Когда курсантом был. Мальчишкой.
Мой город прост: оврагов зелень
Покрыл побелкою своей,
Столицей грезит, из щелей
Сочится сказочный елей,
Но жлоб здесь - пан на самом деле.
Мой город - сток лесов прозрачных,
Они струятся вдоль долин
Мой город - рек зелёных клин.
Но: дождь, ноябрь и серый сплин -
И смотрится довольно мрачно.
Мой город сух, и жар равнинный
Струится уличной рекой,
Но этот дикий непокой -
Прямой и нежилой, такой,
Как будто рама от картины.
Мой город груб, а нити стали
Впиваются, и тело жжёт.
Но, избавляясь от забот,
Он каждую из всех суббот
В степные истекает дали.