***

Она всегда говорила, что не чувствует боли,
Мол, "У меня повышенный болевой порог",
Но я в это верить никак не мог.
Я пришёл к ней однажды летом,
А она была не одета,
На улице уже темнело,
Но фонарь заливал комнату светом,
Понимаете, чем кончилось это.
И когда я уже уходил,
Она плакала, как потерявшая Кая Герда,
Но вообще она была горда.
И даже если очень бы хотела,
Не стала бы просить остаться,
А я бы остался, да.

И время проходило мимо,
Она не звала, никогда не звонила.
И, встретив меня на улице,
Просто улыбалась мило -
От чего меня воротило.

Я её не любил, говорю вам точно,
Но с ней под ногами ощутил я почву,
Перестал в голове перебирать многоточия,
С нею сердце не кровоточило.
И когда я её целовал на прощание -
в щеку, конечно, но себе дал обещание,
Что она когда - нибудь будет моя.
И вот подходит конец декабря,
Я пришёл к ней какой - то зимой и остался.
До последнего ей ни в чём я не клялся,
Просто мы были вместе и рядом были,
А прошедшую боль мы просто скрыли.

Я зачем это всё говорю -
не знаю,
Но засыпая с ней до сих пор я скучаю
По Герде, что была горда.
И мы ездим с ней в разные города.
Я люблю её и она меня, да.