В местности цвета ржавой камбалы.
Смерть подходит блиц вплотную по кличке
«правосек», «наёмник», нацгвардейцы. Все как сарацины – злы.
В маленьком городке звук не услышишь птички,
оттого что под землёй внизу, сбившись, люди сидят в подвале.
Всегда где-то над головой разверзается бездна асфальта
при свете рассвета цвета дыма, гари,
в кирпичном многоэтажном доме, мёртвом от контральто
её. В стране, где впереди у неё будущего трясина.
Снаружи, в центре мёртвого от залпов «Града» и авиации
городка, мир сжимается до размеров клетки.И война, растягивается, как резина.
Мысль «бежать!». Выбраться – и бежа-а-ать! куда глаза или до станции!
С привычкой мерять войну страхом
стучит мозг цвета к спине прилипшей кофточки
с воспалёнными зрачками, полоски, идущей к лицу мокрым рубахам,
ища спрятаться, спасенья, доходя до крайней точки
возбужденья. С губ срываясь и возводясь в куб: «пся кровь! псина!»,
«о, эти кравчуки, кучмы , коломойские, поршенки, ющенки!»,
«по горбам их плачет в лесу осина!»,
в мёртвом городке с губ в живых ещё остающихся,
срывается вмиг, когда выкипает кровь, и в Брюсселе, центре мирозданья
светит ещё солнце, и вышепоименованного нет,
слава Господи, того зданья,
и завтра, как знать, такой же точно будет рассвет.
22.06.2014г.