БЕГЛЕЦ
Тетрадь № 53
-3041-
T. Ф.
Когда бы кисть
умела кисть держать,
тебя живописал
как Рембрант
или Гойя…
Нет, лучше б
Как Веласкес,
чтоб понять
безумие и жертвенность
изгоя…
Но это о себе…
А ты?
Ты на холсте
в веках и в зеркале
любым доступна взорам…
О!
Я бы тенью
у холста дозором
стоял и руки отрубал
даже самой Судьбе.
«о»
Кто далеко
достанем звуком…
Кто близко
кистью мазанём…
Не важно
недругом иль другом
он был и есть…
Кто в окоём
души попал,
тот неизбежно
ложится на перо
иль кисть…
Кому-то лишь
мазок небрежный,
кому-то страсть,
кому-то мысль…
Но каждому
Не по заслугам,
а по душевному теплу
перо и кисть в порыве духа
без сожаленья отдаю.
«о»
Вопросы к внуку
На хрена нам
Эфиопия,
где сплошная чернопопия
и претензии на Мир…
На хрена нам
их кумир…/?/
На хрена нам
дипломаты…
Кто из них
держал лопату…
И не сеют и не жнут
А горстями всё гребут…
С нас налоги,
им чертоги:
и прислуга, и дома,
и бассейны, и еда…
да и
жалованье им,
нам зарплаты чёрной
дым…
Поразмысли и скажи:
на хрена нам
муляжи?..
«о»
Весталкой начинается,
кончается печалью…
дорога к счастью
вещая…
Жаль только
обрывается
то бездною, то далью.
«»
Моим детям и всей семье
Соберёмся
и подпишем
«Кодекс чести
для семьи»…
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Мы сегодня
розно дышим…
Избежим ли мы
«скамьи»/?/..
Пусть нас семеро по лавкам…
Это даже хорошо.
Велика ли в доле
ставка?
Это даже не смешно…
И пока
Мы все едины,
Капитал
имеет вес,
а расколемся на льдины,
вмиг растаем…
Поле, лес,
дом, хозяйство
-- прахом, прахом…
всё исчезнет без следа…
Жизнь свою
закончит крахом
наших пращуров
мечта.
«о»
Николай Ерёменко
Замк/и/ и з/а/мки…
Множество секретов
и комнат потайных…
Но
нет ответов
на тайны и вопросы,
скрытые в них.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
И то, что в темницах
задушено стоном,
в башнях – светлицах
убито законом…
И редкая пряха
грустит у окошка
где кошка играет
весёлым клубочком…
Всё чаще по миру
разносятся стоны,
былые кумиры
в отчаянии стонут.
«о»
Телевизоры взахлёб
каждый час
и в каждом доме,
даже там,
где на соломе
всё навзрыд
и всё об лоб.
Стену лбом не всякий хочет,
телевизор хоть хлопочет,
но
на поросячий визг
нет желающих…
всё вдрызг
враз и сразу
всё сначала…
Телемафия устала
и по вторникам берёт
час молчанья
и
не врёт.
«о»
На ум нейдут
остывшие мгновенья
и дальний свет
не привлекает взор…
Мелодии…мелодии…
круженье
и головокрушения задор…
Мелодии любви
и формы совершенство,
и вечности неудержимый бег,
сомкните дни
исхода и блаженства
и на закате
заалеет снег.
«о»
Олимпиада в Сочи
Вальсы зимних дорог…
Вальсы белых полей…
Перемёты, позёмка
и льдистые звёзды…
И дует, и дует
в серебряный рог
кто-то … (Но кто?)
и призывно и грозно.
И,
с такта сбиваясь,
змеятся хвосты,
сменяя друг друга
проносятся вихри
и даже,
бесстрастные к Миру,
часы
и те на стене
на мгновенье притихли.
А там, за стеною,
пульсирует век…
и валенки
просятся с печки наружу
послушать скрип снега,
почувствовать бег…
вскружить непокорную стужу.
«о»
Друзья, друзья…
Как жизнь-то пролетела…
И
нету сил
встать за порогом «Я»,
да и душа
к безумству охладела
и мыслью не владеет
высота.
И
Вертикаль
не наш миропорядок,
горизонталь
доступней и милей…
И
в лучшем случае
скамеечка меж грядок
и по утрам
натёртый сельдерей.
. -3042-
Л. Лунгиной
Разрушим мир
цивилизаций…
мир демократий,
лотерей,
мелодий чувственных,
оваций
-- весь современный
мир людей…
арен, подмостков,
стадионов,
гламура,
латекса,
чинов…
и вороватых миллионов
лакеев, прихвостней,
рабов…
Свобода, равенство
и братство
-- недостижимый идеал/!/?
Нет смысла без толку стараться/?/!
Какой Вам ренегат
сказал/?!/.
«»
Мне не даются
языки…
Не только русский…
и французский,
немецкий, аглицкий,
тунгусский…
язык любви,
язык тоски…
Мне не даются
языки:
Язык ума
и алгоритмов,
и нотных знаков,
и палитры…
Я нем,
как статуи немы…
Я весь
-- немые языки.
«о»
К стихотворению
«На ум нейдут…»
пояснение для Гальского
Ни в прошлое,
ни в будущее
взор
не устремлён…
Ни память, ни надежда
не открывают
солнечный простор…
Убито всё…
Душа моя,
ну где ж ты?
Где ты,
парившая над Миром
столько лет
в мгновеньях радости
и в океанах горя
неутолимой жаждою изгоя,
оставила хотя б едва заметный
след?
«»
Стихи
-- естественная сущность
бытия…
И надо ж,
и для них
придумана наука
-- все эти «льзя» --«нельзя»,
мучения для слуха
и несваренье
для ума.
«о»
Я ухожу
чтоб не вернуться…
И
не смотрю назад,
где ровной строчкой
протянулся
след в белый ад.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Курьерским поездом
лавина
по назначению и в срок
доставит,,,
Снежную могилу
и эпитафии стишок
в ущелье мрачном
воды Леты
не для потомков
сохранят…
Для них самих
теплом и светом
поэта смерть
и звездопад.
«о»
Вздыхает дом,
заклинивает двери
и норовит
не выпустить меня…
А на крыльце
заждались все ступени,
когда же
пощекочет их метла.
Почти весенний день,
играет солнце в окнах
и золотит поющие полы,
провисла канитель,
капели ритмы звонки
накрыты на полях
грачиные столы.
«о»
Я слова не краду…
сам измышляю…
Потом в словарях
подтвержденье ищу.
Стихи
словно пчёлы
пыльцу собирают
и
через матрицу
тянут строку.
«о»
Памяти А. Крыцкова
Кр»ы»цков и Крыцк»о»в
как зам»о»к и з»а»мок…
Ударенье в русском языке
отражает сущность
без ремарок,
экивоков и т.д.,т.п….
«»
Умер Кубасов… Две смерти
в один день…
многовато…
Ангел печали…
Нет!
Ангел надежды,
дыханьем своим
пробудил ото сна…
Ты видишь
в моём
зазеркалии снежном
Мир заслонила
крыла пелена.
Ангел надежды…
Нет!
Ангел печали…
Который роднее,
иль оба родня?
И где же Вы были,
голубчики, прежде,
когда только
Жизнь
зачинала меня.
«»
Позвонила Аня…
20.02.2014
17.00
Крыцков умер…
Не с кем поделиться…
Будто были
только Он и Я…
Дочка позвонила:
«дядя Вова,
приезжай проститься…
суббота, Белозерский,
шесть утра…»
В Ярославле
друга похоронят,
разделив до века
две судьбы.
Что душа?
Над Волгой чайкой стонет.
погружаясь в зеркало воды.
«»
Мы
всё плотней к костру…
Выхватывает пламя
нас друг у друга
и уносит вверх.
И
редко кто
заботится заранее…
У нас всё вдруг…
Но
это ведь не грех…
Всегда найдется тот,
кто обиходит,
могилу выроет
и бросит горсть земли…
Мы не беспечны,
нет…
душа нас не неволит…
и
до конца Мы То,
что делать мы должны.
«»
Нас из прошлого собралось
не более десяти человек.
Надысь плотника забрали…
Может стройку затевали/?/..
Ну, тогда бы, заодно,
пригодилось ремесло
конопатчика…
Не взяли…
Если б знали наперёд
в ком нужда в хоромах света:
не хватает ли
Поэта
или нужен Пчеловод…
Мы бы
жизнь распределяли,
в меру пили .
в меру спали,
похмелялись бы с утра
лишь для ясности ума.
Нет!..
У них всё от ноги:
с этой встали,
с той пошли.
«о»
Т.в. Реквием по Янковскому
Артист
играет роль…
Поэт играет жизнью,
рискуя каждый миг
наткнуться на перо…
И часто у него
в душе
не артистично
удушливо,
тоскливо
и темно.
Артист играет роль,
а сердце замирает
и плачешь,
и смеёшься,
и горишь…
Пока Поэт
по звукам собирает
осколки чувств,
уходит жизнь.
-3043-
Это была пропущенная страница
Пропущенная страница
-- птица,
отставшая от стаи…
пустая криница
-- молока не достало…
Шаришь по краю
губами,
дышишь в пустоту…
И
что-то встаёт меж нами…
Крыло разрезает мглу…
И
Белая Страница
чернеет от боли…
Кровь?
То ли птица убита,
то ли пустые нови…
вновь.
«о»
На фоне
голода, разрухи
и «стагфляций»
цветок олимпиады
-- Каменный цветок :
фанфары,
барабаны,
треск реляций
-- всё хорошо…
А в сердце холодок…
Неверие…
( похожее в хоккее )
невидимой стеной
передо мной…
Надежда на
билетик в лотерее
оплачена
горючею слезой.
Мы так
привыкли ждать
великое свершенье,
что под ноги
уже не смотрим мы
и
спотыкаемся
себе на удивленье,
в кровь разбивая
локти и носы.
«»
Т.в.
Что нынче
ни талант,
то гений непременно…
Регалии взахлёб
ведущий раздаёт…
Что ни атлет
-- атлант,
что ни артист
-- вселено…
И только Интернет
пока ещё
не врёт.
«»
Шаламов
Стих грубоват…
Но мощь…
За этой силой духа
все кряжи Колымы,
таёжной воли смоль…
Слезой тут не помочь…
Тут нужен круг
-- порука,
а может и ещё,
и пострашнее,
боль.
«»
Женщины Варлама…
А где же мужики,
бездарья и хлама
трухлявые пеньки../?/
И молодо – красивы,
и старчески мудры
но
как-то в общем
псивы
и
просто не нужны.
Тот редкий тип
«Варлама»
бездушием времён
со времени Адама
почти что истреблён.
«»
Т.Ф.
Если просто
побыть со мной,
милости прошу…
Если собачиться,
то прости,
спешу…
Весточку от друга,
ушедшего вперёд…
Заметает вьюга,
пропущу поворот…
По прямой двину…
Снега, снега…
Небеса раздвину
-- Чудеса…
«»
Вспоминаю всех…
Но
как-то не отдельно,
по одному,
а плотно,
как сугроб…
Когда-то мы,
снежинки,
безраздельно
отдались ветру
времени…
И гроб
портретной рамой
высветил мне
Лики…
Сегодня я ещё
смотрю на Вас
и слышу голоса,
и оклики, и клики…
Вы для меня
Нерукотворный Спас.
«о»
Шаламов
Будь предельно осторожен
со словами
и порожних
вагонеток не гоняй…
Там, на вышке,
вертухай
не прощает
словоблудий
и сомнительных прелюдий…
Пустомелей
просто влёт
к«о»сит с вышки
пулемёт…
И с
отметиной во лбу
пустобрёх кос«и»т в миру.
«»
Я старик
но,
как ребёнок,
впечатлителен
и слаб…
Да…
когда-то
из пелёнок
встал
и
вроде бы
не раб…
Даже волю
кой какую
позволял себе
иметь…
Что дозволено холую?
Умереть! Да, умереть…
Да и то
под платом веры…
Верноподданный,
что раб .
как почует
запах серы
прислужить и чёрту
рад.
«о»
Крыцкову
Лицо в гробу
сурово как икона
не потому ль, что
был при жизни добр…
Мы в карауле
словно бы у трона…
Кто Он
наш друг, учитель
и пророк…
Кто Он /?/
С открытою душою,
и чистым сердцем,
и простым умом…
с ладонью плотника
и
общею судьбою?
Каким он был…
и стал
наш общий дом?.
Не потому ль
в гробу лицо сурово
и даже скорбно…
(словно не его)
Мы столько раз
всё начинали снова…
И что/?/
теперь
не нужно ничего?.
«о»
23-е февраля
плавно перетекает
в 8-е марта…
Мне кажется
пора нам
поменяться…
Восьмое марта
будет днём
мужским,
а двадцать третье
женским…
удивляться
тут нечему…
Давно на том стоим.
Посуду моем
и детей качаем…
Ну, не рожаем,
это не дано…
Но горе запиваем
только чаем…
А дамы/?/
хлещут зелено-вино.
«»
Всё так грубо
и так зримо,
без намёков,
наяву…
Городами – побратимами
стали
в прошлую войну.
Не дожить бы нам
до новой…
Уж помилуй Царь – отец…
Сносим памятники
С Л О В У…
Вечной дружбы дух вконец
Истонился и исчез.
«о»
Ну как тут
про любовь…
Когда воры
в законе
и
беспредельщики менты,
чиновный люд упитан
и в фаворе…
а остальное
пламенем гори…
На фоне
этой дуры
Украины
давить «сока»
начнёт российский пресс.
Ну как тут
о любви,
когда сплошные дыры,
кавказская чума
и
олимпийский стресс.
«»
«Как упоительны в России
вечера»…
Но удивительнее
ночи,
когда «полночная звезда»
чарует и пророчит.
Как удивительны
снега,
как половодие раздольно,
как удивительно душа
распахнута и хлебосольна.
Мы сами
удивляемся себе
и так сроднились
с этим удивленьем…
Как рубище парчою
при Луне
нам кажется
свободой заточенье.
«о»
Стихи всего лишь
форма бытия,
причёсанная
ритмами и рифмой…
Ты слышишь шёпот:
«милая моя…»
Идиллия/?/
разрушенная битвой.
Что шепчем по ночам,
при свете дня
смешно…
Но
ум и коготки
привязчивы и крепки…
Предвиденье
не всякому дано…
и потому
объятия так цепки.
-3043-
Мрачнеет Мир…
Не хочется цыганкой
страх нагонять
в вокзальной толчее…
Кто сглазил Мир…
Кто по степи
тачанкой
промчался
по полуденной жаре?
Головку напекло
и пыль забила ноздри…
Ни думать, ни дышать…
Трясётся тарантас…
И
гением Махно
в сознание,
как гвозди,
вколочены идеи Бельмондо.
«о»
Читая Вознесенского
В томике
« О любви»
мордовская мадонна
вставлена для народа
и мерзостей тайги…
Проволокой
отгорожена зона,
просекой разделены
похоти и свобода…
А ты……..сам то
с какой стороны?
Где ты?
Опутан словами,
страстями замучен,
перед глазами
вихляющий зад…
Каждый твой шаг
предсказуем, изучен…
Не ускользнёшь
от всевидящих плат.
Мир алгоритмов…
Роботолюди
в наших – не наших
живут черепах…
Мадонна мордовская
только прелюдия
брачно – барачных страстей
черепах.
*
Трудно читаемо,
трудно понимаемо.
Московский мальчик…
Невдомёк…
Болота вровень с
берегами…
На сваи
камень грузно лёг…
Земля усеяна костями…
Но Город…
Город – монолит,
как будто
скальные породы…
Московский мальчик
вдаль глядит
и многоликие народы
к подножью
волокут гранит.
Вот так веками
стонет Русь
от княжичей,
от президентов…
и не спасает
римский гусь
ни от времён,
ни от моментов.
Нет планомерности в делах
и день проходит бестолково…
Увы и ах, увы и ах…
И под Луной ничто не ново…
И
каждый час
как целый день,
а день как час
мелькнул и нету…
Жива внеплановая лень
и бродит без толку по свету.
*
Нас к коммунизму
приучали…
Но
этот номер не прошёл
(воруем как и воровали)
и к демократии едва ли
приучат…
Мир, словно осёл,
упрям, на слово неподатлив,
упрётся, силой не стащить…
Ему себя бы полюбить,
но
он и так
безмерно счастлив.
«»
Кнопки т.в.
Бандиты,
скоморохи,
лицедеи,
менты
и жрицы
-- вот и весь набор.
Какую кнопку не нажми
идеи
одна к одной
-- очковый перебор.
*
Т.Ф.
Любвеобильная моя,
объятия – тиски…
медоточивые уста
и прошлого грешки..
Всё вкупе
покрывает брак…
детишки уж пошли
и даже
будущего мрак
пронижет луч мечты.
Любвеобильная моя,
нет счастья на Земле…
Но ты
далёкая звезда,
прикован взор к тебе.
*
Пора собирать земли,
хватит смешить народ…
Попов всех мастей
бредни
просеивают разброд.
Пора собирать народы…
Цель то у всех
одна…
Засухи, недороды,
последняя горсть зерна.
Пора собирать души…
Плещется Иордан…
Три ипостаси душат
заблудшие души мирян.
«»
Всё-таки странно (!?)…
Как может душа
заблудиться?
Это же (Хигса)
частица…
клавиша фортепьяно (!)..
Может
просто запала
или в свинец попала…
Но
где конец там начало,
так уж не раз бывало.
Так что всё-таки
странно:
заблудших
на свете много…
А на свету?
Манна
Небесная,
для кого
Ты!
-3044-
Какая хмарь…
пропали дали…
в закатном свете
сосен строй…
Что-то гнетёт…
Пойму едва ли…
Что-то с Природой
и со мной.
Как грозна стычка
тьмы и света…
И
веришь тьме,
а свету… нет.
Хоть обкричись,
всё без ответа…
Язык Природы
Тьма и Свет.
*
Выходные,
м. б. Веня приедет.
Рабочий день…
(других и не бывает…
Традиционно
праздники весной…
Лишь пара дней…
И верба расцветает,
как пальмовая ветвь,
над головой)
Рабочий день…
С утра уже заботы:
вода, дрова…
с укором смотрит печь…
-- обычный день,
обычные работы
с утра пошло…
и днём уж не прилечь…
Ах, не прилечь!
Присесть бы на минутку
и что-то записать,
что за ночь намело…
какую-нибудь мысль
и даже просто шутку…
Приедет Венечка
и посмешу его.
*
Внучка не сдала экзамен
Гистология
-- вот штука(!)..
Я то думал так себе
(о глистах)…
Ан нет!
Наука!
Жизнь Природы в своём естестве.
Если сравнивать,
то с миром
рас,
народов,
наций,
вер..
Как империя…
Всем клиром
дирижирует мозг – изувер.
*
Когда жизнь меня любила
и качала день и ночь,
когда Муза приходила
с первой рифмою помочь…
Когда сам я,
в жизнь влюблённый,
верен был, не знал другой…
Так и нынче, убелённый,
жду свидания с тобой
и не сплю, глаз не смыкаю,
так же верен, так же жду…
На судьбу не уповаю
и
на Музу не ропщу.
*
Привыкаю помаленьку…
Клонит в сон, аж спасу нет…
Сам себя, через коленку,
заставляю встать чуть свет,
выйти вон,
пройтись по кругу
дел обычных и простых:
потолочь водицу в ступе
курам на смех,
для глухих
с петухом спеть серенаду
(слуха нет, но есть гортань),
разбудив всю эспланаду…
Кто ж встает в такую рань?
*
Мы такие
как есть
от природы…
Вроде бы…
вроде бы не уроды…
А
в зеркало глянем
там всё
«против правил»…
Даже если
подточим,
подкрасим,
подправим,
то всё-таки
лучше не станем.
*
Как врач
у собственной постели,
у старости своей стою…
в стихи
симптомы заношу
и просто старческие трели.
*
«Дела» о коррупции
на сотрудников отдела
по борьбе с коррупцией
На хрена нам
полицаи?
Мы ментов не уважали…
Ну, а этих то
Сам Бог
Повелел…
Каков итог?
Всем известно,
Что грабёж
Милицейский
Это грош
По сравненью с тем
Как стали
Нынче грабить
Полицаи.
*
Мне сегодня
везёт…
Смерть идёт впереди…
Ну а я
не спешу,
волочусь вслед за нею…
Тут свербит…
Тут болит…
И уж
не до любви…
Хоть бывает
дышу
и случается
млею…
Ах,
не стройте гримас…
Это я так шучу,
просто ради словца
практикую:
«Ах, мадам, только Вам»
-- говорю –«я люблю…».
И
печатью конца
нежно в щёку целую.
*
Читая Гёте,
Лермонтова,
Булгакова…
«Ни что не ново под Луной»…
Да,
неизменен мир раздора
и с ящиком своим
Пандора
исколесила шар земной.
И
нету средств у медицины,
народных нету средств
таких:
закупорить беглянок в глине
до новых любопытных див…
И даже
если бы нашлись,
теперь уж бесполезно это…
В умах и душах прижились
второй натурой
Осы света.
«о»
Чем ближе к тексту перевод,
тем труд бледней оригинала…
Родной язык
-- исток,
начало
всему,
что за душу берёт.
«о»
Теплится дух
над телом
давно остывшем…
Роятся
коварные мысли
и роются черви вопросов.
Мечется дух
между судьями
Высшим и нижним…
Какой из них
мене завистлив
и мзду не высокую
спросит.
«о»
Дева юная
и Гёте
-- вот уж
дьявол во плоти…
Гений, гением…
В уроде
мерзость – старость красоты?
Нет!?
Не всякому дано
молодое пить вино
со стоялым
не хмелея,
становясь лишь веселее,
дерзновенною рукой
кинуть деве молодой
перстень брачный…
……. и седины…
В глупостях мы все едины.
Бесенята правят бал,
люд спешит на карнавал.
«о»
Гёте «Фауст»
«с волками жить по волчьи выть»
«кто сильнее тот и прав»
«Лишь тот достоин жизни и свободы,
Кто каждый день идёт за них на бой»
Народной мудрости приметы
весьма похожи в целом свете…
Звучат
на разных языках…
И что с того…
В иных мирах
Мы
на едином языке
друг с другом говорим во сне.
*
Мне сегодня везёт…
Смерть идёт впереди,
я за нею плетусь,
отстаю помаленьку..
Но
как- то тревожно
и щемит в груди…
Кто поутру встанет в шеренгу?
Анекдот на т.в.
«Достоевский Ф.М.
-- радиостанция или писатель?»
Внук и старик
Каждый знает своё…
Кто виноват? Бытиё?
Одно поколенье – дистанция…
-3045-
Работа над ошибками
Референдум в Крыму
Согбенность спин оценивая взором,
Никита
царственною глупостью щедрот
смущал народ,
речь приправляя вздором…
Я чувствовал чего не достаёт:
Из царедворца Царь
-- Владыка не случится…
Не даром говорят,
что «курица – не птица».
*
Кто только на Руси
не правил…
«Все флаги
в гости были к нам».
В конце концом
«всё против правил»
дух непокорный разрушал.
И что ж неймётся так
Варягам,
им опыт вековой не впрок…
Толкает жадность к русским кладам?
Иль просто
смотрят на Восток…
*
Не умею
и поэтому не люблю
спорить, драться и скандалить…
Не покой берегу,
не хочу время зря тратить.
В споре истина/?/..
Как знать?
Говорят,
если спорят двое,
то один подлец,
а другой дурак…
Кто в роле
ближе к истине,
чей «знак»
на небесах в фаворе.
*
Сиеминутен чародей,
Факир
Мгновенно гасит пламя,
Пьянчужка требует:
«налей!»,
Безумец
поднимает знамя
-- знамение грядущих дней…
Факир,
Пьянчужка,
Чародей…
Кто против?
Безумец против… Он не с нами.
*
Засохшие кисти…
Пропавший талант,
творческий отпуск,
каникулы,
лень?
Господи, господи…
Розовый бант,
или же сразу вся дребедень?
Засохшие кисти,
стакан,
сухоцвет
в маленькой вазочке
на фортепьяно…
А на плетне,
призывая рассвет,
Петька – петух
надрывается рьяно.
*
Мечта Лужкова -- Севастополь…
Сбылась мечта…
Крым просится назад,
Левобережье бредит нами…
Правобережье
с польскими панами,
чубами меряясь,
едва прикрыло зад.
Сбылась мечта…
Лужковы торжествуют…
О. баловни судьбы…
Среди своих долин
с Еленой Николаевной танцует
Юрий Михайлович,
провиденьем храним.
«»