Говорят, что стихи - те же самые песни,
И они должны литься нам в душу рекой...
Только этот писать не могу я как прежде,
Ведь рожден он бессмысленной подлой войной!
И на строках кричат, воют души погибших,
Пусть предатели слушают русской земли -
Те, кто точно забыл, сколь сплоченные были,
Племенем мы единым когда-то росли.
А сейчас тяжесть смерти печатью на лицах
Ваших подлых лежит на сто лет впереди!
Я прощенья прошу за невнятные рифмы -
Очень скользко писать от всей этой крови...
Это ли не конец? - Брат поднялся на брата,
Сын пошел на отца, не щадя при том мать!
Но зачем эти смерти, потери, утраты?
Неужель, в США чтоб невеж ублажать?
И героями вас не запомнят потомки,
Как бы вы не старались закрыть наши рты.
А за эту войну отвечать вам пред Богом
И пред теми, кого обрекли на смерть вы!