Сегодня он как медный молот,
вы нервы трепете ему!
как рама ссохся и расколот
и погрузился весь во тьму.
Простые смертные гуляют
с шарами!Клоуны, пади!
Духовный мир? Да нет, не знают,
И с ним, шутам, не по пути.
Проснулся утром...Есть охота...
И солнце - жареный желток,
Ботва готова.Встал.Суббота.
В груди душевный кровоток.
Малыш уехал, спрятал краски,
и руки накрепко связал,
художник верит слепо в сказки,
ведь он не раз их сам писал.
В тисках надежда колет руки,
зачем на фурию пенять?
потискал Гурию со скуки,
-а что еще с доступных взять?
Красивых девочек как в поле
янтарных жестких колосков,
теперь в его насущной воле
освободиться от оков!
К чему творцу пустые речи?
В палитре всякое мешал,
Как в храме нежно таят свечи
на куполах отображал.
И не понять другим загадки
творца пленительных картин,
как пишут кистью руки гладки,
среди флюидных паутин.
Скорее, он в душе романтик,
с мечтами красочных идей,
с масштабом в тысячу галактик,
без проливных косых дождей.
А может, в нем таится сила
безумства дьявольских страстей-
раз ни одна не угодила
красноречивостью ночей.
Ажуром стелет вдохновенье,
и не по дням течет река,
пусть жизнь - лихое дуновенье,
но гений - это на века.
На фото: Алексей Че