Осенний дождь, пожухлая листва,
На глянце окон матовые струи,
Промокший взгляд, пустая голова
И имя бога, сказанное всуе.
В который раз я говорю себе,
Что все прошло, и будет так, как будет
Но, новый день, - и так же льет с небес,
И ранят снова точно те же люди.
Который год, который чертов год,
Все неизменно низменно и серо,
И будто подбивает на уход,
Кроша, как старый хлеб, остатки веры.
Иной же путь, как сильно б не искать,
Я как дурак не вижу и не слышу,
И все в растерянность погружено опять,
А ливень только пуще бьет по крышам.
Который год за собственным хвостом
Как глупый пес, то дальше, то чуть ближе,
Иду, бегу, и думаю о том,
Что на сегодня мне поможет выжить.
Как и всему, однажды этим дням
Настанет срок уйти, исчезнув в прошлом.
И, старый хлеб подкинув голубям,
Сожму в ладонях пару колких крошек.
И вот тогда, каким бы ни был год,
Иных путей, увы, не остается,
Я эту осень знаю наперед,
Один лишь миг - и снова все вернется:
Такой же дождь, холодный и седой,
По глянцу окон множить струи будет
И на ресницах оседать водой.
И ранить станут снова те же люди.