За окном висит луна,
Жёлтая и круглая.
До чего же тишина
Добрая, но глупая.
У поэтов голова,
Мыслит быстро слёту.
В ней рифмуются слова,
По большому счёту.
Много разных в ней идей,
В этой жизни тяжкий крест.
Завтрак – ямб, в обед - хорей,
Ужин только анапест.
Голова порой гудит,
Часто думаем не так.
Этой болью знаменит
Был когда-то Пастернак.
Выход всё же есть один,
Слышал я, и знаю:
Выпить на ночь анальгин,
Или с мёдом чаю.
От лекарства толку нет,
Потерял совсем покой.
Погашу, пожалуй, свет,
И закроюсь с головой.