291. (17 октября)
Дождей вы ждали? Получайте солнце!
Вам мгла блазнила? Нате синеву!
Октябрь тончайшей кистью наяву
Пейзажным светом расписал колодцы.
Окно пестрит заиндевелой сольцей,
Пока торгуют златом на лугу,
И за метлою дворника бегут
Листвы опавшей выводки на зорьке.
Куда бегут? Кто ждёт их на закате?
О чём вещает снег в сухой траве?
Зачем вопросов столько в сердце разных?
Ответа нет на нужный и простой...
Ильею ль Муромцем в доспехах ратных
Ты дальнезорко смотришь в новый век,
Что скоро будет веским словом назван
Последней нашей эрой роковой?