А что поэт? Кому он нынче нужен?
Да никому, лишь другу, да врагу.
Сейчас поэт совсем обезоружен,
Пустив себя не в муку, а в муку.
Пропить талант – пустяшная затея!
По кабакам сто Клюевых сидит.
И знаю я, что светлая идея темнеет,
Если окунётся в спирт.
Я остаюсь по жизни дилетантом,
И образ свой я вылепил из вас.
Я не хвалюсь особенным талантом,
Таланта нет – есть очень зоркий глаз.
Какая боль и жалкая утрата,
Что в наш продажный, ненадёжный век
Огромный мир – больничная палата,
В которой спит культурный человек.