со мной всегда происходит больная
отбирающая много сил, безнадежная
не случилось ни разу так, чтобы история о прощении
тяжелее всего собирать по коробкам вещи
возвращаться в темное, неприветливое убежище
пусть даже и к маме - вечно жалеющей, все понимающей
в каждый такой - новый белый лист
горечь воспоминаний, обжигающих своей теплотой
думать нельзя, вспоминать ничего, ни в коем случае
кажется, тогда верная смерть
эти мои истории, не о прощении, о забвении
и это единственное лекарство
от больной, разъедающей и жестокой
я не буду ее называть любовь
не должна ведь тогда оставлять следы
ни в глазах, ни на лице, ни в сердце, ни где либо еще
эти мои истории, как это стихотворение
нескладные, безразмерные
рифмы нет...