От неба веет холодок...

От неба веет холодок:
От пристального взгляда смута
В копилке прожитых годов,
Что отданы за так, кому-то.

И я, прищуром на прищур:
Гляжу с ухмылкой, не робея.
Я сам себя за всё прощу -
Простишь ли,
Своего плебея?