«Какая пошлость розы эти», -
Так думала она устало
И, для гармонии в букете,
Цветам головки обрезала.
«Какая пошлость солнце ваше», -
Тоскует о ночном светиле,
Что иудейской девы краше
И той, что смерть нашла на Ниле.
«Какая пошлость жизнь, не так ли?»
И бровь и руки заломила.
От взмаха лезвия три капли
На чёрном шёлке - просто, мило...
Спасли. Любовники рыдали
И счастья утирали слёзы
И наспех, жадно целовали,
Несли постылые ей розы...
Она молчала и бледнела
И губы красила кармином,
Кусала их и сатанела
И в шлейфе путалась предлинном.
Смотрела мимо глаз и фальши
Так, словно жизнь лишь для порядка.
Так, словно знала - то, что дальше
Иссушит душу без остатка...
Посылка:
Мой милый принц, историю с моралью
Вы, видимо, решили мне поведать?
Но я, увы, исполнилась печалью -
Жизнь не пирог, чтоб лишь кусок отведать.