***
Устанешь от бессмысленности будней,
Задумаешься, память вороша,
В каком июне неуютно трудном
Твоя осталась прежняя душа.
И кем ты был — насмешливым и дерзким
Ребёнком или облаком небес,
Оранжевым осенним перелеском,
С готовностью переходящим в лес.
И женщиной, что плачет без причины,
И тишиной ее горячих слёз,
Горчащих, как последняя рябина,
И сумраком взволнованных волос.
Она идёт, и кажется ей снова,
Что кто-то дышит за её плечом,
Ещё чуть-чуть, и вымолвит он слово...
А ты один, и больше ни при чём.