Угол подушки сморщенной грудью с поблекшим соском выпирал из-за подлокотника потёртого кожаного дивана. В воздухе пахло лежалой простыней и лекарствами. Инга Львовна тяжкой поступью продвигалась к входной двери. Звонок заливался хрипловатыми трелями неведомой птицы, в дверь нетерпеливо постукивали.
Непослушными пальцами повернув в замке ключ, Инга Львовна отворила дверь. На пороге стоял молодой парень с раздражённо-нетерпеливым выражением лица, одетый в грязноватый спортивный костюм.
- Вы нас топите! - не поздоровавшись огорошил нежданный гость Ингу Львовну.
Она испуганно дернулась в сторону ванной комнаты и застонала от острой боли в суставах.
- Не может быть, - безнадёжно прошелестел голос старушки.
Молодой человек, отстранив Ингу Львовну, вошёл в квартиру и направился в сторону ванной.
- Ну, так и есть! – угрожающе-удовлетворённым тоном констатировал гость.
Инга Львовна увидела, как из переполненной ванной почти бесшумным потоком на пол стекает вода.
- Не может быть, - тоскливо повторила старушка и с трудом опустилась на стоявший в прихожей старый венский стул, с которого тут же упала на пол потрёпанная хозяйственная сумка.
Лицо Инги Львовны выражало такую обречённость, что обладатель спортивного костюма невольно огляделся по сторонам, потом вошёл в ванную и закрутил кран.
- Ну, что вы так-то, - смягчился парень. – Со всеми бывает…
- Там… капли… стакан… - старушка умоляюще протянула руку в сторону дивана.
Гость вошёл в комнату, склонился над батареей пузырьков, стоящих на тумбочке, взял стаканчик с жидкостью, неловким движением сбив на пол стоявшую рядом рамку с фотографией.
- Извините, - парень поднял рамку и мельком глянул на фотографию. На него смотрело молодое лицо его деда, настолько знакомое по семейным фотоальбомам, что ошибиться было невозможно. – Откуда это у вас?!
- Что, простите? - Инга Львовна, словно очнувшись ото сна, приподнялась со стула и посмотрела на руки молодого человека, сжимавшего фоторамку с портретом. – Это мой муж. Он погиб в 37 году…
- Да нет! Это мой дед! Он умер восемь лет назад. Они с мамой попали в аварию. Откуда у вас эта фотография?
Инга Львовна снисходительно улыбнулась.
- Вы ошиблись, молодой человек. Это мой муж, Георгий Александрович Верховцев, потомственный офицер. Был арестован и расстрелян, как враг народа, в 1937 году.
- Точно! Это дед Егор! – парень ошеломлёно смотрел на Ингу Львовну. – И я – Егор, то есть Георгий! В честь деда… Верховцева - мамина девичья фамилия…
Старушка с побелевшим лицом двинулась в сторону дивана, тяжело опустилась на него и прерывающимся голосом произнесла:
- Имя… имя матери Елена? Она родилась 8 июня?
- Да, - удивлённо ответил молодой человек, - Откуда вы знаете? Кто вы?
- Моё имя Инга. Инга Львовна Верховцева.
- Бабушка?! Не может быть! Бабушка умерла в лагере… Я знаю… Маме сообщили… и дедушке… когда в 42-м его выпустили… - парень заметался по комнате, - Нет! Это невозможно! Это просто… ерунда какая-то… Так не бывает!!!
- Мне тоже сообщили, что их обоих нет... Боже мой! Внук! А где мама? Где Леночка? Она тоже здесь? – Инга Львовна с надеждой посмотрела на Егора, щёки её заполыхали.
- Мама тоже разбилась, вместе с дедом.
Инга Львовна опустила голову и глухо застонала.
- Второй раз, - прошептала она, - Второй раз потеряла… Обоих…
Слёзы бесшумным потоком лились из глаз старушки. Потоком, который не в силах остановить даже рука неожиданно обретённого внука. Потоком, запущенным безжалостным водоворотом судьбы, который вырывает из нашей жизни самых дорогих людей, возвращает их нам, словно в насмешку, и снова вырывает, уже безвозвратно…
Иллюстрация: http://mirgif.com/KARTINKI/voda/voda12.gif