А смерть спросила:
- Ты живешь для сна?
Внутри вспорхнула было сила
К безоблачному небу, но весна
За наглухо зашторенным окном
И не видать метелей, что ушли уж...
- Нет, я живу не сном.
Ответил. Сник. Простил себя ж
За память о бесстыдном.
Порхали мысли. Смерть ждала.
Чего-то. Комната пуста. Прозрачен
Пол: я вижу землю... насквозь шар.
Он пуст. От человечества. Из бездны жала
Рвутся ада; пронзить тепло сердец и стон
Все мысли о грядущем выдавил как пар...
Из мясорубки кость - торчала.
Перемолол.
Я в тайне помню эти жала...
Придерживая нежно стол.
Кручу, верчу. Еще немного: в смак.
Мы все ведь верим в будущее?
Мы верим не за просто так...
Мы... племя, вечность бдящее.
Но мясорубка мне скрипит: дурак.
Не ведаешь банально: жизнь мудра.
А самое печальное пустяк.
А я подумал: мясорубка дура.