Она придумана из белых рос,
Из нежных невесомых облаков.
Она и есть. наверное, любовь.
Женщина - творение веков.
Она наивно верит в небеса,
Думает за небом всех ждет Бог.
Он посылает людям чудеса,
А ей лишь не воспетую любовь.
Она еще полвека проживет,
И только лишь тогда поймет она,
Что это была вовсе не любовь.
Да, Бог и сам не верит в чудеса!
И станет как-то ей не по себе,
К ней подкрадется глупая тоска.
В рассветной и привычной тишине
Она погладит по спине кота.
Вот это женщина, что создавалась для любви.
Из нежной невесомости и страсти.
Теперь всего лишь женщина, увы,
На территории потерянного счастья.