Бетон дышал осенним сквозняком,
подъезд залез в карман, где мерзли руки,
звенела мелочь, мялся мой платок,
валялись два смычка из фернамбука.
Ветра будили руки, и они,
в карманах вдруг уже не помещаясь,
бродили вдоль обветренной щеки,
в бетоне постепенно остывая.
А мелочь все звенела об одном,
звонила, звякала, зудела, забавляла –
грозилась пренебречь фабричным швом…
монету за монетой выдувало.
Платок дрожал и ждал, когда придет
обещанная осенью простуда…
и только два смычка из фернамбука
в моем кармане выглядели глупо
и ничего не знали наперед.
фото А. Коротнева