В узком кругу,
Нога за ногу,
Как о диетной болезни,
Я рассуждал о поэзии,
Речью своей наслаждаясь.
Речи мои,
Полны горечи,
(После куска вкусной пиццы),
– «Канули в Лету традиции,
Русского в них не осталось».
Я говорил,
Слово за слово,
О святости точной рифмы,
О нерушимости ритма,
Сам над собой возвышаясь.
Может ли быть,
Лучше лучшего?
Нет ли в речах тут коллизии?
Мы, вообще, говорим о поэзии?
А как же индивидуальность?
И вот уже,
Ночь за полночь,
И пицца не греет душу.
От пиццы бы этой напиться,
Но святость я этим нарушу…
…
Порою в словах какофонии,
Не отыскать поэзии.
Но есть она, к примеру,
В чайной церемонии.
А «поэтических гуру»,
Несёт прямиком к графомании…
…Такая вот наша реальность…
…Такой вот пердимонокль.