Гонит свинцовые тучи северный ветер.
Холодно, сыро сегодня. Осень тоскует,
вместе со мною горюет, уж вы мне поверьте,
о самой хорошей маме на свете.
Нет больше мамы. Три месяца я сиротинка.
Участь детей- провожать в неизвестность.
Откуда она уже не окликнет"Иринка!"
А в голосе только любовь, только нежность.
Сегодня я праздную ей день рожденья
пирог испекла, с мятой чай заварила.
Я верю, что мамы душа, пускай на мгновеньье,
ко мне заглянула, шепнув, чтобы я не грустила.
Ах, как бы хотелось ещё раз прижаться
к родному плечу и опять повиниться,
что редко спешила я к ней повидаться.
А надо бы, надо бы мне торопиться.
Ещё раз обнять, рассказать ей про внуков.
И , вспомнив былое, о чём-то вдвоём рассмеяться....
Какая же смерть - беспощадная штука.
И горе какое- навечно уже попрощаться.