В плену наскучившего быта,
Мечту порезав на куски,
Латали мы свои корыта,
Изнемогая от тоски.
Всё позади: удавка плена,
Тоски оскаленная пасть.
Бежим, а травы – по колено.
И манят в них скорей упасть.
Прими, спасительная пристань!
Другого счастья не дано.
И колокольчик, добрый пристав,
Будь с беглецами заодно.
Молва не катится навстречу,
Не жалит сплетен шепоток.
Лишь скрипку выронил кузнечик,
Да шмель споткнулся о цветок...