Мелькор работает на тракторном заводе,
Весь в черной копоти, с сожженными руками.
Он, спозаранку приходя, станок заводит,
И черный фартук из подсобки извлекает.
А после мрачно наблюдает за процессом
И выполняет все почти что машинально.
Все говорят ему, что здесь ему не место,
Да он и сам это прекрасно понимает.
Он был когда-то гитаристом, самым-самым:
Когда играл, рыдали взрослые мужчины.
Вот только время не вернешь, не спрячешь шрамов,
И искалеченные руки не починишь.
И остаются лишь завод, станок постылый
И хриплый гогот собутыльников кабацких.
Он был когда-то попирающим святыни,
А стал - живущим от получки до аванса.
Его бессонница, как верная подруга
К нему нагрянет этой ночью непременно.
С похмелья утром, как всегда, придется туго,
Но он иначе развлекаться не умеет.
Что делать павшему? Привычные устои
Ломают тех, кто им не хочет поклониться.
Любивший Ницше не поймет идей Толстого,
Но мир - Толстой. А Ницше умер в психбольнице.