На улице дождь и слякоть.
Лужицы всюду, как кляксы,
И без конца моросит,
Хоть воротись в свой скит.
Но что-то такое в груди
Толкает тебя - Иди!
Куда? - А куда-нибудь.
Важна же не цель, а путь...
Моя такова уж судьба:
Ходьба на авось, ходьба наобум.
Бывает, стихи выхаживаю.
А чаще - я просто хаживаю.
Ведь я по натуре бродяга,
Движенье - моя отвага.