Наползала волна на песок с лёгким стоном,
и заезжий чилиец играл Морриконе,
и струилась мелодия блюза печально…
Финально.
Это значит, в оттенках багрянца и злата
час приходит осеннего матриархата.
Лето бабьим покорно теперь назовётся.
Придётся!
К сожаленью, теперь из-за смены нарядов
перестанут дразнить нас телами наяды,
точно так же, как рыжая та недотрога…
Ей-богу!
Ну а осень сама расшалится без меры,
постепенно всё сделав обычным и серым.
В общем, будет, похоже, опять межсезонно?
Резонно.
Но когда надоевшие крайне дождинки
превратятся в полёте ажурно в снежинки,
и нахально предъявят народу угрозы
морозы,
Сяду в кресло, закутаюсь в плед на балконе,
отыщу где-то в записях диск Морриконе,
и, на зимний пейзаж глядя, выпью кларета
за лето!