Он взяв однажды кисти в руки
В спектакле жизни выбрал роль:
Сквозь сердце пропустить все муки,
Душой прочувствовать всю боль.
Мечтаний был своих заложник,
Он делал робкие шаги.
Голодный до любви художник
Погиб от собственной руки.
Он нес свой крест, и нес смиренно.
В холстах его селился Бог.
Писал душой, самозабвенно,
Но и ему пришел свой срок.
Чуть не дождался он признанья,
Исчез безмолвно в темноте.
Удел творца – боль и страданья,
И жизнь в голодной нищете.
День ото дня болели раны,
Он шел к мечте совсем один.
Лишь сердце молодой путаны
Он сделал для себя родным.
И не было уже сомнений:
Ему при жизни не познать покой.
Лишь позже мир признает – гений!
Да, Бог писал его рукой.
Уже ждала его обитель,
Он высек до конца скрижаль.
Смахнув слезу, ангел-хранитель
Накинул черную вуаль.
На холст своей несчастной жизни
Нанес он роковой мазок.
Забыл про все, отбросил мысли,
И револьвера взвел курок.
Но жизни он оставил много
В холстах, подписанных «Винсент».
И сверху уже ждут Ван Гога
Холст, кисти, краски и абсент.
18.09.2013