Всё то же в жизни,
а неповторимо.
Впервые всё — и всё необратимо:
и этот день,
и облака над ним,
и этот жареный налим,
и ветхий стол, скрипящий мило,
и взгляд, склоняющий в интим.
Не мимо все,
но как-то... слишком мнимо,
не видится, мелькает, став иным…
Не мнимо, нет!
Но всё же слишком мимо:
нет облаков,
исчез налим,
и стол замолк, и взгляд ранимо
пропал, ленивым став, пустым.
Не жаль, что каждый день неутолим,
а жаль — что жизнь спешит неутомимо
с одной и той же скоростью своей, —
которая всегда быстрей твоей! —
туда, где всё невозвратимо.