.
Человек забывает об ангеле, облаке, ветре.
Человек в маяте просыпается, ищет причину
в пыльной комнате, в почте, в газете, в соседе; в опухшем омлете
ковыряется вилкой, и в зеркало смотрит уныло.
Что он видит, в квадрате прямом или в дымном овале?
Казaнову с портфелем? Дилемму с тройным подбородком?
Соломонова бродит улыбка под носом, сапфиры - распяты
в тусклой лампочке утра,
но лить продолжают в лохани на мыло, на гиблые воды,
на осколки и пятна, на ржавчину опыта,
вот и проступит сквозь утро
амальгама ночей, черный ворон, и звездная ересь...
Человек в маяте, - отчего человеку так мутно?
Он давно не черней, чем погода, чем мода, чем время.
Нет часов на цепи, ни кнута, ни летающей трости,
все пропало, ушло, забрело в в одиночество где-то.
Собираясь в лицо, надевая свой серенький опыт - на Очи, - на мост переносиц,
человек - он услышит? - как маленький ангел листает природы газету,
то ли ветер... то ль облако льется на желтую просеку, проседь...