Люди хотят
Улететь в небеса,
А бес крепко держит
Ошейник в руках,
И нет больше сил
К чему-то стремится,
Ведь лучше сидеть
И с этим смириться,
Чем что-то менять
Чего-то добиться,
Проще наверное
В пруду утопиться...
Так думают сотни
Людей на земле,
Мысли блуждают
В их голове,
Где бы украсть
Да чтоб не садили,
Про совесть они
Совсем позабыли,
И грабят друг друга
Все как один,
Гниющее тело,
Сатаны господин.