Рассвет, чуть-чуть запели птицы,
Хоть и ноябрь на дворе,
Весь год, такая их привычка –
Встречать Христа! Бог в янтаре!
...............................................
Пройдёт лет сорок... о, куда я? – Меньше.
И вряд ли вспомнят, что такой и жил,
Да, был какой-то странный, блёклый, серый;
Одно наименование – бобыль.
Всё рылся в книгах, всё постичь пытался,
Сказать бы самому и не хватило сил,
Без цели по окрестностям болтался,
Вождём философов себя каким-то мнил.
...............................................
Хоронят меня и кресты на мне ставят
Всякие идолопоклонники,
Хоронят и жить я, как дальше не знаю,
Гошечки и Колечки.
...............................................
Один в тоске сижу я дома;
Задравши голову – мечтать...
На потолке мне всё знакомо,
Как странно мне всю жизнь страдать.
Как всё же это малодушно,
В тетрадку черно рифмовать,
Быть словно дьявола игрушкой…
Как странно мне всю жизнь страдать.
...............................................
Не прожил, а промучился
Я жизнь, теперь мне дайте,
Пред Господом предстал я чтоб,
Хотя бы уж без матери.
Гора, дорога, Бутовка...
Вот, так и вспоминается;
По-прежнему я путаюсь,
Да, в том, чего не знаю я.
Я исписал тетради,
Написаны мной книги,
Про то, как я не сладил
Со царственным Антихристом.
Туман, пути-дороги,
Как много презирают меня,
Меня, мою убогость,
Им жить будто мешаю.
Туман, шагаю прямо,
В тумане мне не видно...
Но вьётся души драма,
Живёт в сердце обида.
Зачем вы так со мною?
Чего-то я вам сделал?
Искал я лишь покоя,
Нашёл смуту душевную.
Шагаю, где-то Рыльский!?
Путь до него нелёгкий;
Сердечко всё испытываю,
Будто за мной погоня.
Не гонятся за мною,
Лишь молча презирают,
А я неугомонный
Ищу в болоте рая,
Мной столько понаписано!
Какая здесь загадка!?
Что я стараюсь выспренно
Поведать души шаткость.
Всё держится нелёгкая,
В юдоли, притесняема,
И ткёт себе полотнища
Предстать, чтоб пред Хозяина.
Моя это есть исповедь,
Моё и покаяние
Воспоминаний письменных
В кубышке души раненой.
Туман, зачем в тумане я
Шагаю битый час уж,
Шагаю с душой рьяною,
Не сын, не брат, не муж.
Из нас уродов сделали,
Им я успешно сделался,
Чтоб в смерти преждевременной
Уплыть в миры нездешние.
Бывают дни тоскливые,
Бывают дни промозглые,
Сегодня день молитвенный
О счастье уничтоженном.
О вживе похороненном,
Бумагою закинутом,
Подкошенном и сломленном,
Но всё же недобитом.
Туман бумагу портит,
Бумага намокает,
Пусть мною создаётся
К могиле эпитафия.
Ещё мой путь предлинен
И хватит ли мне сил,
В тумане зги не видно,
Мечты, чтоб воплотить.
Мечты о тихой жизни,
В уютной стороне,
Не ждали б, где, что лызну,
Чуть-чуть были добрей.
.......................................
Сонная лощина,
Анака, рептилоид,
Передвигаюсь полем
С таким вот лексиконом.
Озимая пшеница,
Ботинки намокают
И намокают ноги,
След сзади оставляю.
Когда же этот Рыльский?
Зачем туда иду?
Пишу, ведь то, что вижу,
Иначе не могу.
Я никому не нужен
И это хорошо,
Не стал не чьим я мужем...
Успею, ведь ещё.
Озимые, ноябрь,
Шестое ноября…
Поэзия упадка,
Поля колхозныя.
К чему не прикоснёшься,
Того уж больше нет,
И жизнь свою всю поиски
Чего остыл и след.
Акуна и матата...
Я хорошо живу,
С утра поднявшись рано,
Уж песенку пою.
Слова песни простые:
Анака, рептилоид,
И сонная лощина...
Стихи? – Меня увольте.
Так болтовня какая-то
Без смысла и без связи,
Всё потому что ранетая
Душа и сердце в грязи.
Как много поналипло,
Я ног еле тащу,
И продолжаю скрытно
Строчить в тетрадь свою.
Кому ли интересно?
Читать такое станет?
О чём? – Да, о безверье
Я извожу бумагу.
О чём? – Да, об обиде!
О чём? – Да, о тоске!
Остался в мире лишним
И окаянным всем.
Хотите, чтоб я каялся? -
Я каюсь, чтож я делаю!
А за кого, тот знает,
Живёт пусть горя пленный.
Живёт, не беспокоится,
Как я пред Богом голым
Ношусь, ношусь, позорюсь всё
Холодный и голодный.
На Рыльском, что забыл здесь?
Брожу в лесу заросшем…
Увидеть, чтоб могилы,
Поплакать горько очень.
И по четыре строчки,
Как стороны креста,
Вписать в тетрадку прошлое,
Чтоб от меня отстало.
По мостикам-дубочкам
Дорогу возвратить,
Когда любил я Бога
И мне хотелось жить.
..........................................
Вы слышали-то как поют деревья?
Стволы пищат, похоже, ведь на скрипку,
Такого звука не издаст и гений,
Сам Паганини – виртуоз игры скрипичной.
Вот также и душа моя больная,
Пусть человеческая… БОЖИЯ душа,
Как древо это звуки извлекает,
Так и душа, поёт, поёт дыша.
Ворона: «Крах!» Дорога – путь возвратный.
Закончен мой теперь всего и дня поход,
Мне был он, как сказать... да, сказочно приятным;
Вот, если б ворон всё не длил свой надо мной полёт.
7/11 2014