Мы забываем о них, часто не вспоминаем,
Но они же в ответ, будут нас вечно ждать,
И пускай же будет стыдно тем, кто позабыл,
Кто для них любимая всегда—так это мать.
Она тебя кормила, воспитала, и кровь свою тебе передала,
И как могла, она тебя приободряла, тебя, ночами долгими, ждала,
А ты гулял и пил в свое веселье, и думал, что она уж мирно спит,
А она ждала, ведь раздирает душу, одна лишь мысль, что ты уже погиб.
Погиб ли телом ты, иль погиб душою, она тебя не перестанет ждать,
И верить, что у милого, родного, все хорошо, и слезы в пол ронять,
Роняя слезы думать, как ты вырос, каким ты был и кем мечтал ты стать,
Кем стал, и что же изменилось, что ты забыл, свою родную мать.
И почему ты к ней не приезжаешь, не навещал ее уже давно,
А сердцу больно, и тревожит душу, то, про бандитов, старое кино,
Она боится, что тебя не стало, и что тебя она не сможет схоронить,
А ты бухаешь, где-то, с кем-то, тебе плевать, и как так можно жить!
Ну, а кода, придёт твой час расплаты, ты вспомнишь ту, что ты давно забыл,
И скажешь тихо,- прости меня, родная моя мама, но будет поздно…
Пока ты там гулял, сердечко мамино не выдержало бремя,
Тебя всю жизнь из ниоткуда ждать, надеяться и верить,
Что ты придешь, придешь когда-нибудь,
И скажешь тихо и с любовью на прощанье
Прости меня, ты глупого ребенка, который смог тебя забыть…
Ты не пришёл и слезы не скрывая, она ушла, ушла в последний путь,
И на могиле мелкими словами: Я знаю, ты придешь, когда-нибудь.